«L'exil ne s'écrit pas. Il se vit.Alors j'ai pris le calame, ce fin roseau taillé en pointe dont je me servais enfant, et je me suis mis à tracer des lettres calligraphiées, implorant les mots de ma langue maternelle.Pour les sublimer, les vénérer.Pour qu'ils reviennent en moi.Pour qu'ils décrivent mon exil.»Ainsi a pris forme cette ballade intime, métissage de mots, de signes, puis de corps.Celui qui se dit «né en Inde, incarné en Afghanistan et réincarné en France» inv