Sur une photo, je regardais l'objectif avec un air victorieux, le visage sali de boue séchée. Florence, à côté de moi, avait une écorchure au front et la bouche pleine de pomme. Marie, un peu à l'écart, était agenouillée dans une flaque vaseuse. Elle souriait en écartant des mèches de cheveux de son visage. Ses beaux cheveux blonds, sales et mouillés. Dans le coin droit, un garçon, les bras croisés [...]. Notre amitié avait commencé là. Dans un verger de la Rive-Sud, à l'auto