Je m’appelle Yohan Inkel. J’ai dix-neuf ans. J’habite sous le dôme de la Cité, quelque part sur ce qu’il reste de la Terre depuis le Grand Chaos. D’ici environ quarante ans, mon existence sera périmée et ma mise à mort automatique sera enclenchée par nos dirigeants, les hommes du Palatin pour qui la vie n’est pas un droit, mais un privilège réservé à ceux qui contribuent à la survie de notre communauté. Produire ou périr, voilà le mot d’ordre. Chez nous, pas de place po