Je m’appelle Marguerite. J’aurai bientôt quinze ans. Je déteste les caresses et j’ai horreur des baisers. Mon univers ne ressemble en rien à celui des filles de mon âge. Je vis en permanence dans une sorte d’apesanteur, à l’abri du temps et de l’espace, dans le silence rassurant de la solitude. Je suis autiste.