"Je me penche à la fenêtre. L'épicier baisse le rideau de son magasin. Dans l'allée principale de la Cité, les Mères ne marchent pas ; elles défilent. Je les suis du regard. La pluie tombe d'un coup. Dru.L'orage gronde. Les Mères défilent. Je retiens mon souffle, l'estomac noué sous le rythme rapide de leurs sandales qui claquent."Dans la «zone cinglée» de la Cité, les Mères règnent en maîtres. Lasses de pleurer leurs fils consumés par les lumières de la Ville-Centre,