Il y avait, jadis, une image semblable dans nos regards communs. Le pain à rompre, la lumière à partager, l’amour à volonté. La nuit tachée de sang, mouchoir d’une écolière, claquait au vent qui dépliait le ciel. L’aurore s’en allait à demi-consumée, un haillon de fumée sur son ventre meurtri. Et notre joie naissait dans sa douleur. La mer ne s’emboîte plus.