« Pendant les dimanches d'été au ciel d'azur et aux parfums d'acacia, le spectre de la guerre ne nous empêchait pas de nous lever tard. Une fois que Maria, la domestique du propriétaire Theodorescu, avait aspergé d'eau froide le gravier des allées et l'asphalte des trottoirs brûlants, les portes commençaient à s'ouvrir lentement, invitant les effluves de la terre rafraîchie à l'intérieur des maisons. C'était le signal attendu. Les gens sortaient devant leur seuil, s'installan