Gamine, j’éprouvais une joie vertigineuse à marcher en pantoufles sur le gel : l’intraitable Hiver m’admettait, si humblement chaussée, dans son palais. C’est cette gloire d’être une familière des plus barbares altesses qu’exprime, avec une royale modestie, Marie Gevers dans Plaisir des météores. Je me suis promenée, un après-midi, avec elle, à Missembourg (domaine où elle naquit, vécut presqu’un siècle et mourut), dans l’incroyable odeur, si publiquement séminale des châtaig