Sur le mur, je peux mesurer la nuit, sa lente progression sur nos vies. Du plancher de la chambre, elle fait maintenant deux mètres de haut. Si je me tenais debout dans la pièce, en ce moment, je serais submergée par elle. Chaque respiration la ferait entrer dans mes poumons, comme l'eau d'un lac pour une noyée. Mais on peut respirer la nuit, s'y enfouir la tête, les bras, les jambes. Sans suffoquer. À preuve, quand je lève un peu la tête de l'oreiller, je vois bien