« C'était le 12 novembre 1918. Le premier jour de paix d'une ultime année de guerre. De ce jour-là, mon père disait qu'on y avait enterré l'hiver d'un monde. Mais sans savoir encore où était le printemps.Dans la morne cour d'une caserne alsacienne, parmi d'autres hommes recrachés par le conflit, il y avait Max, soldat allemand défait et révolutionnaire, levant un poing rageur face aux drapeaux. Et il y avait Julien, jeune photographe français qui n'avait cure d'être un soldat