«Je ne sais pas comment ça a commencé, notre histoire, cet amour déraisonné que j’ai pour ton verbe, tes images, la forme alanguie de chacune de tes phrases, ce culte que je te voue et qui m’a conduit à entreposer ton portrait au centre de ma bibliothèque, juste en dessous de mon vénéré grand-père. Non, vraiment, Gustave, je ne sais pas. Comme toutes les passions, j’imagine. Par hasard et parce qu’il le fallait. Mais dans cet épais mystère, je garde une certitude. Une seule.