Edgar Allan PoeLe dimanche 7 octobre 1849, à trois heures du matin, Edgar Allan Poe passe enfin la frontière, lui qui n 'en a jamais perçu aucune... Cloué au bois de son cercueil, le voici livré à l'immobilité, à la décomposition, au néant, au Ver vainqueur. Le mouvement incessant qui l'habitait s'est interrompu. Vieille gourmande, la mort a encore triomphé.Encore que...Sur cet encore que, réponse ironique au nevermore du Corbeau, débute ce récit de la trajectoire fulgurante