«Ce n'est pas ici l'histoire d'une mort mais celle de notre vie, une histoire comme toutes les autres histoires, jamais la même, toujours la même, histoire d'amour et de son cours, flux et flonflons. Il y avait du régal dans mon regard et dans le sien, également, à égalité, quand agrippé à la rampe il a difficilement emprunté l'escalier. Autrefois il aurait dit, en arrivant en bas, comme une meneuse de revue couverte de strass, «l'ai-je bien descendu ?» Là, il vient de