Château-Richer, mardi 24 novembre 1992. — Eau grise, ciel gris, falaise noire de l’île d’Orléans de l’autre côté du fleuve, herbe ocre tout près de la maison. La brise, la marée montante, les mouettes. Mais il n’y a plus de chien pour courir et sauter dans l’herbe, mais il n’y a plus sa magnifique fourrure noir et feu pour donner une âme au paysage. Mon Dieu, mon Dieu, je ne trouve pas même les mots pour te demander de me consoler. Que des larmes, tantôt douloureusement conte